Photo Montage Pierre Brandao

Il a plu sur ta tombe et les feuilles s'amassent,
Mes doigts seront légers qui les écarteront
Comme ils faisaient jadis pour ôter de ton front
Une mèche rebelle ou l'ombre d'une angoisse.

Tu n'as pas pu, à temps, te faire une cuirasse
Et moi, je n'ai pas su te sauver des démons.
Ah ! nous laissons mourir, seuls, ceux que nous aimons.
Les roses de l'hiver fanent sur la terrasse.

Laisse chanter le vent autour de ta mémoire,
Il est doux à ton coeur, il est tendre à ton nom.
Je ne saurai jamais la fin de ton histoire.

On me dit que tu fus bien trop chéri des dieux.
Je te revois encor, pauvre petit garçon,
Le coeur à fleur de peau, le rire dans les yeux.

CALLINIRA