Quand le silence hurle
à l'oreille en sourdine
de cet homme figé,
les mains crispées arrachent
du plus profond de l'être
l'invisible horrifié…
Visage défiguré
à la face du monde,
sentiments extirpés.
Le sang coule de marbre,
est-ce pour mieux renaître
l'expression mystifiée ?

A la façon qu'il a
de suspendre les sons
au fil de l'illusion,
les mots s'accrochent au fond
d'un étrange ballet
dansant en creux de gorge…
Et à le regarder
la parole est coupée,
muette de langage
ou langues inutiles
bien à l'état primaire
de l'onomatopée.

Dans l'ombre de chacun
le fantôme apparaît,
celui de l'âme née
de l'homo à l'humain
qu'il a su façonner
pour faire face à soi-même…
Il est de ces silences
que l'on peut voir hurler
au-delà de la voix
par le geste apporté.

Moi je voudrais pouvoir
chuchoter à ma plume
l'envolée de son corps…
Bien au delà des mots,
Le mime est là…
si haut.

Marie